Домик в деревне у него небольшой, но уютный. По крайней мере, так говорили родители, так говорили друзья, бывавшие тут.
Но он сам... Он думает, что это не так.
Горячая чашка кофе обжигает ладони, и Ларин, уткнувшись в нее, молча сидит у окна.
Ему даже жаль, что вид оттуда открывается вовсе не на то место, где сидели они с тем чудаком, потому что тогда он мог бы почувствовать себя более... живым, что ли.
Звук тикающих часов на стене заставляет его вздохнуть еще раз и склонить голову вниз, отставив кофе — настолько физически ощутимой становится его неуверенность в собственном выборе.
А правильно ли он поступил, оставив того паренька на холме?
По сути, они и не знакомы толком, но...
— Не любишь ночное небо?
Ларин любил.